Meu nome é Mariana, e até seis meses atrás, eu acreditava ter um casamento feliz. André e eu estávamos juntos há oito anos, cinco deles casados. Tínhamos uma vida confortável em São Paulo, ambos com carreiras promissoras - eu como arquiteta e ele como engenheiro civil. Nossos finais de semana eram preenchidos com jantares com amigos, visitas à família e planos para o futuro. Pelo menos era assim que eu via nossa vida.

Tudo mudou numa quinta-feira à noite. André chegou em casa mais tarde que o usual, o rosto pálido e as mãos trêmulas. Inicialmente, pensei que algo tinha acontecido no trabalho. Ele se sentou pesadamente no sofá da sala, olhando para o chão.